(no subject)

А я нашла скетчей шестилетней, что ли, давности.
Они рисовались карандашом на писчей бумаге, и почти уже стерлись. Я отсканировала шесть или семь листов. Вытягивать то, что уцелело, буду потом, а пока вот грязненькая картиночка про понимание.



Я считаю, маленький Махяк был шедеврален.

Типа путевые заметки, Махяк ибн Фадлан

Вообще Казань очень смешной и недружелюбный город. Это заметно, даже когда здесь живёшь, а уж когда приезжаешь на время - просто праздник. Я хожу и собираю диалоги. В принципе, те же самые слова, те же самые ситуации могли бы быть образцом, например, местного юмора, если бы каждая фраза не произносилась с явным раздражением и звериной серьёзностью. Мне хорошо, я в благостном настроении, поэтому меня всё очень забавляет, я улыбаюсь или вообще открыто смеюсь, чем, естественно, вызываю ещё большее раздражение.


Стою в цифровом центре, жду, когда мне отдадут распечатку. За компьютером сидит девушка модели дрессированная обезьяна, умеющая нажимать десять кнопок: одну на принтере, одну на ксероксе и восемь на компьютере, считая мышку за две. В центр заходит средних лет дядечка и тихо так спрашивает, можно ли распечатать документ с флэшки.
- А с чего ещё, конечно с флэшки! - возмущается девушка.
Дядечка зависает. Такого поворота событий он явно не ожидал.
- Я хочу спросить, вы можете мне распечатать документ? - уточняет он.
- Конечно документ, а чо ещё-то? - глубокомысленно замечает девушка.
Дядечка окончательно теряет нить разговора и спрашивает ещё раз:
- Распечатку делаете?
- Пять рублей! - почему-то кричит она.
- А почему так дорого? - аккуратно интересуется дядечка.
- Ну идите, ищите дешевле, - предлагает это дитя природы.
И он, что характерно, уходит. Я стою и идиотски скалюсь, потому что умиление уже льётся у меня из ушей, я отчетливо понимаю, что я, наконец-то, в родном городе.


Еду в полупустом автобусе. Меня уже слегка мутит от тряски и запаха бензина, поэтому я встаю с сиденья и иду к двери, возле двери есть немного свежего воздуха. В этот момент у меня звонит телефон, я беру трубку и о чем-то с кем-то говорю. Одновременно тётечка-кондуктор решает, что, возможно, я подошла к двери потому, что собираюсь сходить на ближайшей остановке. И она решает уточнить. Делает она это так: разворачивается лицом в салон, вытягивает руки по швам и громно орёт:
- Праааспееект Пабе-е-еды!
Я, естественно, не реагирую. У меня телефон, я не понимаю, что представление рассчитано на меня, и не собираюсь выходить. Тётечка выдерживает драматическую паузу и орёт снова, но уже громче:
- Праааспееект Пабе-е-еды-ы-ы-ы!!!
Дальше она подходит ко мне и орёт уже на меня:
- Ты што не отвечаиш? Ты па тилифону штоли балтаиш? Атвичать нада.
А дальше она поворачивается спиной, уходит, громко и отчетливо, чтобы все услышали, бормоча под нос:
- По телефону она болтает, а? Болтает по телефону она, а...


И последний шедевр.
Хожу по магазину. Всё уже куплено, не могу найти только хлебного прилавка, нарезала уже два круга возле печенюшек и тортиков, потом возле круп. Вывески "хлеб" тоже нигде нет. Есть "колбасы", "сыры", "крупы", "алкоголь", "молоко". "Хлеба" нет. И тут я вижу спасительную тётечку в национально-окрашенном передничке и с бейджиком магазина на груди. Я иду к ней и радостно спрашиваю:
- Подскажите пожалуйста, где у вас хлеб?
- В молочном отделе же! - раздраженно орёт тётечка.

Та-ра-рам па-ра-рам! Пам! Пам!